Creando Ando

Creando ando

Mientras muchos ahogados en la pusilánime monotonía se hartan de existir.
Creando ando

viendo el velo de estrellas que cubre la oscura desnudez del cielo al son de Coldplay o Harry Styles.
Mientras que otros al son de una funesta música desnudan cuerpos, golpean cuerpos, llenan de basura su intelecto agonizante.
No es por ego que les cuesto esto, más yo pienso en las almas que danzan sin rumbo en el limbo de una pantalla, inundados por likes, memes, novelas y series garbage, realities, basura…
Creando ando imaginando mundos utópicos , locos para muchos inciertos para otros, pero la realidad en su entraña fue alguna vez locura.
Creando ando mientras vociferan quejándose de la vida que les tocó, señalan al otro sin mirarse su propio culo, y piensan en culos mientras su esposa resignada con los sueños rotos cría los retoños que ya nacen marchitos…
Pero yo fui uno de esos retoños y aquí estoy echando frutos para que se harten todos y beban de la maravillosa poesía que si les apesta no es mi problema pero para las almas superiores es un manjar con olor a channel y sabor a fino manjar.
Creando ando y si lo quisiera no soy egoísta pues las letras al igual que los rayos del sol iluminan a todos.

Dejen la güevonada y empiecen a crear su propio destino porque nadie lo hará por ustedes.

Sos luz, no una pendeja tiniebla que nació para crecer, consumir, follar, tal vez reproducirse y morir.

Y bueno si llegaron hasta aquí, gracias por no mamarse de leer. Salud 🍻 y creen algo importante queridos pendejo@s.

Christian Casbaker

Cenizas

Cenizas

Cenizas es el pasado que cuando es malsano abona mala hierba.

Cenizas que aveces abonan campos fértiles del hoy para que germine robustos árboles de futuro.

Cenizas que el viento lleva a campos que piensas, corroen o festilizan he aquí tu elección.

Cenizas danzan en los aires de anhelos y nostalgias, te harán caer o avanzar.

Son como los hombres pueden ser hierba mala que envenena o árbol de abundante fruto, generoso que da sombra.

Todos hechos de cenizas…

 

Christian Casbaker.

foto-cenizas-952x635

Poesía y Resistencia: Feliz Desobediencia y próspera resistencia

80856570_473389926930166_8675249938331860992_n

 

Un nuevo comienzo de ciclo, una oportunidad mas para estar en pie de lucha. Con nuestras armas infalibles seguiremos disparando versos para derrotar la indiferencia, la injusticia y el declive de las instituciones que nos “representan”. Un nuevo oleaje de letras en este mar latinoamericano de inspiraciones que deleitan al lector que anhela una sociedad en libertad y justicia social.

Desde su espacio Letrologias – Escritos de Vida, damos un fraterno abrazo a quienes nos siguen y leen, deseándoles lo mejor en este nuevo instante de tiempo que comienza. Ahora sigan disfrutando de este contenido de alta poética, recopilado para ustedes… Bon apetite literario

El deceso de los hombres es el momento más celebrado,
festejan los cumpleaños y los años nuevos, en definitiva hacen una fiesta por el tiempo que se esfuma y se les resta a su existir.
¿Y al partir? ¿Porque todo es tristeza?…

Christian Casbaker

QUEBRANTOS

 

¿Y qué hacer con el dolor que se queda clavado

Al ver el futuro de un joven truncado?

¿Acaso los ríos que se secan

Con nuestras lágrimas pretenden llenar?

 

Voces opresoras  acallan el  pensamiento

Muerte, única salida que halló

El colibrí al que se le negó

Su poder para volar.

 

Duelen los sepulcros de quienes aún no debían irse,

Duelen las mordazas, pesadas como cadenas

Duelen los pétalos para el joven en la capital.

 

A pesar de los gases, la tierra germina

Esquivando el fuego, las semillas florecen

Aunque la jauría aúlle, el pueblo se levanta

Sus prontos  decesos avivan la lucha.

mariposa azul

Mariposa Azul, Colombia

 

Ausentes

 

Alzare mi voz en el sepulcro

y con la esperanza de no estar solo

aguardaré los ecos de la ausencia.

Y si de pronto no hay respuesta

y si de pronto como un túmulo de nostalgia regresa mi voz propia

lloraré, lloraré sin remedio.

Yo tomaré las manos silenciadas

labraré en las mías la semilla que entre los dedos muertos palpita

y del olvido que es noche se esconde.

Yo me recostaré en su tierra a la sombra de los cinco olivos

esperando hacerme de esa corteza, soñando sus sueños, soñando sus frutos.

Yo cerraré  mis ojos empapados para no dar fe del frió de la muerte

me regocijo en sus ojos vivos y me ensalzo en la fiesta de su esperanza

en el brillo que apunta a la estrella

y en la única mirada que logra sonrojar a la muerte.

Esperaré, esperaré a raya la buena racha de los casos perdidos

la muerte no es muerte en ausencia del olvido.

Basta de silencios cómodos

impregnados de olor a oxido, de olor a sangre.

Basta de miradas que no miran

plétoras de distancia

desunidas, desidiosas, desmembradas.

Basta de dolores escogidos, renuentes a la médula

basta del lamento flojo y la lágrima breve.

Basta de las balas huérfanas y de ruidos que no hacen bulla.

Basta, basta para contemplar mudos

entonces la fatiga de la horrible noche

justo en su entraña el horizonte.

 

Edwin Herrera, Colombia

 

El Saqueador

 

De seguro este fin de semana el ladrón de bancos cenará con su esposa, beberá con el presidente del banco central y con la viuda de un ex general procesado por violar los derechos humanos.

De seguro el ladrón de bancos nunca se cruzó en la calle con Teresa a quien una bala de carabinero le voló el ojo izquierdo de su rostro.

Los ojos tuertos se mudaron en la frente, para poder ver un nuevo país.

De seguro al ladrón de bancos su familia le dirá que duerma tranquilo y que todo estará bien. que no fueron mas que un par de tuertos que nunca se cruzarán en su camino, que el esaple cubrirá el ojo de vidrio, que las cuencas vaciadas siempre cicatrizan.

El saqueador duerme tranquilo en el palacio de gobierno, piensa que Chile es un accidente en el patio trasero de su casa. Sus asesores limpian la baba viscosa que cae por la comisura de sus labios.

El saqueador decreta el estado de emergencia, hay detenidos, desaparecidos, asesinados; sueña que es uno mas en las marchas populares.

Se oyen disparos en la noche,

de seguro levantara una estatua en su nombre porque sabe que la odiaremos.

En el barrio solo circulan camiones militares, hay una sabandija verde oliva que no se su nombre, pero se que viene por mi.

La puerta que abrimos lleva a un país que siempre estuvo cerrado con llave.

Yo quisiera sobrevivir a tus abrazos y al estado de sitio. Yo llegaba a tu casa a contar estrellas y cuando llegaba a veinte siempre volvía a enumerarlas.

De pronto amanece y el lugar donde vivía el país esta vacío, hay mucha gente que no podrá pronunciar tu nombre.

Hace meses todos apostaron que los gladiolos florecerían en primavera, solo tu elegiste que caería el gobierno.

Bernardo Colipán, Poeta mapuche, Chile

 

Maestranza

Bajo la superficie de los mares

hay espacios en blanco

las crestas de las olas alcanzan caracteres que solo imprimen en mareas altas

estas dos hojas diarias se suman a otros mundos

y nuestra vía láctea, lee

los juzga a todos malos, los arruga y los lanza

los agujeros negros pura tinta perdida.

 

Enrique Winter, Chile

 

Es feroz el reclutamiento

una practica salvaje, injusta

 en un país que tan cristiano

así mismo se imagina la esclavitud de otros tiempos

parecía todos absurda y reclutar que es lo mismo o peor

a nadie en estos tiempos asusta.

 

Fragmento de El Soldado de Adolfo León Gomez

Envía Yesica Niño Vega desde Mosquera.- Colombia

 

¡GRACIAS POR LEER!

Nunca nos mataran

lideresa_narino_3_0
Lucy Villareal, q.e.p.d Tumaco Colombia

 

Piensan matar a tiros la esperanza,

alardean de asesinar los ideales que tratamos de sembrar.

Aquí en el frío del sepulcro y con el dolor aun latente en el alma sonreímos.

Porque hemos sembrado mas que esperanza, el ideal cada vez mas cierto de un mejor país,

ya es tarde, nunca nos mataron.

Con nuestra sangre derramada se ha proclamado la guerra sin armas.

Donde las voces se alzan desde el canto universal de las metrallas de letras y oleos,

donde el disparo sonó, nace inalterable el ansia de seguir luchando con las flores en los cañones y los fusiles hechos guitarra.

Lo ultimo que vimos con las armas señalándonos sin causa apunto de disparar y las caras desfiguradas de los cómplices del poder, fue verdes y ricas pradera con niños corriendo, ríos azules de cantos de paz y  un país mejor tras la lucha.

De el estruendo se vistió el ultimo instante y el dolor paso con su sombra angustiosa hacia las tinieblas que dieron luz al propósito de seguir construyendo una nación justa.

Nunca nos mataron, saciaron sus anhelos de parca y se sintieron aliviados por esfumar nuestra humanidad, pero los ecos de nuestra voz están en el viento que mueve las masas de pacificadores que seguirán en pie de lucha a pesar de las perdidas…

El campo fue ya sembrado y es regado con nuestra sangre, nunca nos mataron.

rodrigo_monsalve_y_nathalia_jimenez_0 (2)
Natalia Jiménez y Rodrigo Monsalve Q.E.P.D

Christian Casbaker

en Memoria de todos los lideres sociales caídos.

Poesía y Resistencia: Carteles y arengas poéticas

_109223340_foto_mujer
DAVID DÍAZ ARCOS, GENTILEZA AGENCIA BLOOMBERG

Seguimos proclamando desde las letras este descontento generalizado, que nos une en una sola voz de distintos matices que solo quieren un mundo mejor en justicia social, paz y oportunidad para todos. La poeta colombiana Francy Liliana Diaz Rozo, hizo el llamado en una iniciativa llamada Poerolazo que trascendió fronteras y trajo aires de otros hemisferios que coincidían en estar vestidos de lucha, descontento e ilusión por resistir en una rebelión con una magistral causa,

Bienvenid@s de nuevo al deleite literario:

 

Se queda el frío sobre las hojas de afeitar.

Quedan los chivos, los corderos, los sobrevivientes que siguen con la frustración de siempre.

La muerte es un puñado de costales atesados, un naufragio de brazos entre cartón podrido.

Los amados no escucharon los quejidos de las corvas.

Fragmentarse el cráneo, el esternón que duele todavía.

Nada de lo que digan lograra mitigar los golpes sufridos de la carne,

la deuda inmemorial del homicida.

Roberto Resèndiz Carmona (Zamora, Michoacan, México)

 

La conquista del desierto

No me gustan los secos, los hombres secos y las mujeres secas

Tan correctos y agrios, tan prolijos y ordenadores con carteles y voces que chirrían con orgullo de la conserva y el mérito.

Me dan rabia y urticaria, no los quiero cerca, no me gustan los secos.

La vida es abrazo, humedad en tanto humor y sueños colectivos.

Los secos compran autos tremendos, como penes ideales. Compran casas rubias vestidas de blanco, caracoles perfectos, sonrisas como soda.

Los secos huelen a menta rancia, a colonia, cordeles con raquetas encordadas de tripas. Sueñan con hijos en Harvard y hablan mucho.

Las secas andan orondas por los shoppings y aveces hacen regalos a la muchacha. Ellas se ponen tetas y bòtox y penas. Y las mas secas rezan ante los curas, entregan limosnas secas, corren en cintas mirando secas por la ventana, duermen temprano espalda con espalda-

Los secos poco conocen de los orgasmos, no saben donde queda la campanilla. Los secos usan azules para hacer rojos, las secas fingen, primero sacan las migajas de la mesa porque el amor requiere limpieza y orden.

Y los secos se encuentran entre secos, haciendo apología de la sequía, miran, comparan, niegan, resiente el propio amor. Sufren si un otro inunda, secan.

Seamos tsunami.

Malena Martinic Magan, Argentina

 

Quien paga el músculo del no mas late agitado,

el callado grito quiere salir.

Indígenas y campesinos se unen en clamor por las tumbas frescas.

La congoja abriga el descontento

el enemigo se apodera de la tierra

el inocente estira la pata como un pobre perro por nuestra querida patria.

María Clemencia Botero Yalí, Colombia

 

No soy New York, soy Pueblito Grande

El sur es un desierto que llora mientras canta y esa no se extingue como pájaro muerto.

Luis Cernuda, todavía queda un poco de aire para respirar tierra en donde sembrar café y algodón.

Bambucos. Cumbias y Guabinas arrullan los campos desangrados, sonatas tristes que lloran la patria. Confinadas a la sumisión de las lenguas y los cuerpos.

Escuchemos atentos al viento, hola, adiós, ¿como estas?, bella, beso, silencio, tierrita Pueblito Grande.

Hay que colocar atención, salir de las ciudades inclementes, de las soledades concurridas, de los tiempos pos-modernos.

Mirar hacia el suelo, ¿porque no olvidad el norte y pensar en el sur?

Hello, How are you?, Marketing, Wall Street; ¿De que nos sirve todo esto si el viento arrulla y habla en otro idioma?.

Sonatas tristes que arrullan la tierra, colonias saqueadas eternamente que nos extingue como pájaro muerto. Que crecen desde la tierra, donde las manos campesinas, sin militares, ni ministros, mucho menos con presidentes.

Todos esos son cuentos para tontos, la realidad es otra. El campo con olor a rosas, freijoas, café, plátanos y caña de azúcar. El riego de los arados con sangre de sus padres, sus madres y sus hijos.

Las lagrimas de una guitarra, los hombres que rinden culto al fusil. ¡Paz, paz, paz! disparan en los campos.

Bambucos, cumbias y guabinas lloran la patria boba.

Hay que escuchar atentos al viento. Silencio, silencio, hay que marchar, hay que luchar. Se llevan el aire que queda por respirar.

Andrès Borrero, Colombia, Colectivo Subliteratura.

 

Democracia

La democracia es guardada por hombres con armas y uniformes azules.

Las puertas del poder están siempre resguardadas por largos muros y barreras.

El pueblo es soberano pero a la distancia y tanto que uno ose querer demasiado ni demasiada democracia.

El palacio de invierno reside siempre inamovible, por tomar la libertad es una fortaleza hueca y carcomida que se deshace, reduce en polvo con la facilidad con que se rompe un papel o una constitución.

Quien la quiere abrazar, habrá que acostumbrarse a abrazar el aire

Miguel Barreto Henriques, Portugal

 

Gracias por leer herman@ de letras…

Epístolas Noctámbulas I

I Epístola

Regresa el recuerdo tras las faldas de la luna…

Esa Luna, luna lejana que siempre adorna el cielo oscurecido.
Trae recuerdos quizás olvidados, esperanza en lo que se creía perdido.
Y extrañamente a pesar del tiempo y la distancia apareces de nuevo sin razón, trayendo suspiros entre los aires noctámbulos.
A riesgo de que no esté ni siquiera en tu presente, te cuento sin rodeos que aún te cuelas en mis pensamientos…
A pesar del peligro de las nostalgias y lo espinoso de la melancolía, danzas en mis sueños vistiéndolos de amor y utopías.

Christian Casbaker.

72760535_10217132774324926_4898147628262359040_n

Ser Humano

hombre-naturaleza-equilibrio

Ser Humano, una criatura particular. Un ser viviente de gran complejidad biológica. Que solo se diferencia de las demás criaturas por el habla y su INTELIGENCIA… quizás. A pesar de todo eso actúa de manera destructiva y contradictoria, porque la naturaleza de la que proviene esta alejada de su pensamiento actual, el cual llama civilizado.

descarga

Ser, ser Humano va mas allá de los estándares establecidos por el mismo, es el ser consiente de su condición efímera, de lo limitado de su saber, pues a pesar de su capacidad cognitiva nunca se llega a saberlo todo, su mismo origen se sustenta en la bondad y perfección de un ciclo vital, la humildad de respetar su entorno y reconocer que cada ser vivo tiene un papel sobre el planeta y no debe estar sujeto a su voluntad, porque en realidad cada criatura es superior al hombre en cuanto a su inocencia y perfecta sinergia con la naturaleza.

images (2)

Todos tienen en común su Creador y es ilógico pensar que unos fueron creados para subyugar a otros, porque el orden natural es convivir procurando mantener intacto el origen que sustenta el equilibrio de la vida, porque lo importante no es las creencias de los hombres sino el fin universal de su existencia, el camino marcado por cada ser humano esta sustentado en el principio de la vida y del buen obrar, que coincide con la sabiduría de antaño consignada y dicha por hombres sabios que se dieron cuenta de su condición mínima ante la inmensidad del Universo, pero que engrana con un gran sistema creado para crecer, renovarse y existir eternamente, donde cada pieza por pequeña que sea es importante. Cada estrella en el cosmos tiene su fin, cada gota de agua existe para formar mares, cada criatura tiene un papel en el habita en el que existe y ¿nosotros?, ¿que papel tenemos?… coexistir y preservar, somos en esencia los encargados de este gran planeta.

images

Todo esto coincide con lo dicho por un gran maestro hebreo llamado Jesucristo, que en sus evangelios sintetiza como debe ser el obrar de los seres humanos para que vuelvan a su original perfección, para que retomen el papel que se les encomendó y al fin entiendan como se ha dicho infinidad de veces en distintas épocas y culturas, que para ser un ser humano hay que amar a los “demás” como así mismo, actuar y vivir con amor…es el único secreto de la felicidad y es lo que le da sentido a nuestra magnifica existencia.

Y “demás” no solo se refiere a sus semejantes, sino también al resto de seres vivos con los que se comparte esta magnifico esferoide oblato suspendido en la aparente nada, reconocer que todos dependemos de todos, hasta de la mas minúscula criatura es el hombre dependiente para mantener su existencia biológica, mas aun de esos silencios que susurran al alma, los cuales viajan en los elementos existentes, de estos depende nuestra condición que va mas allá de lo terreno, esa esencia que en realidad nos hace “ser seres espirituales viviendo una experiencia terrenal”, que debe ser la mejor y la que permita que el ciclo de vida siga su curso y no se siga edificando ese laberinto de contradicciones, y errores sin remediar que solo están llevando a la destrucción segura.

images (1)

Christian Casbaker, 2019

Del buen obrar y las pruebas

El obrar bien tiene sus consecuencias, en un mundo como el actual donde esta latente la naturaleza del hombre; los obstáculos siempre estarán a la orden del día siendo estos pruebas para auto-examinarnos constantemente y formarnos en el correcto proceder para tener la fortaleza ante las adversidades y en aquello que nos asecha para caer en el mal obrar, tal cual como la casa edificada sobre la roca (Mateo 7:24–27).

construye-tu-casa-sobre-la-roca-1024x576-1

La vida puede ser comparada con un gran sembradío, un campo de cosecha donde habrán plagas y ladrones que perturban lo plantado. Pero con una fe inquebrantable y la obediencia a la palabra de Dios, ciertamente se estará protegido para dar definitivamente buena semilla y fortalecerse en las tormentas que bien vistas purifican y edifican. (1 Corintios 10:13 )

GP-13-17-1 (2)

Christian Casbaker, 2019

La familia no se divide

family

No dividamos con números

porque también la familia

entra en la  matemáticas

si la multiplicamos  dos por  dos  igual a  cuatro

después dividimos cinco en  cinco  es  igual a  uno.

Desolación  en  el amor  se  haga

Como  la piedra  en el  lago

sin darnos  cuenta

quedamos Ambulantes   sin hogar.

En el  ayer  brillaba  la  felicidad

Hoy recordando hermosos  momentos

Por  falta de estabilidad

Se va  la luz  del  día

llegando la noche profundizándose,

su  dolor agrio  sin  hallar  solución

para no entrar, en  esta  circunstancia

Es preciso multiplicar

Ancha  como  el poema

une fronteras, Va  en  silencio

Llenando  el vacío de un  corazón confundido

que  la  familia no se  divide, se  multiplica

Un mensaje  con  sentimiento

Permanezca  en  nuestro  lecho de  un  hogar.

 

CARLOS  ESPITIA